"Meu av�, com noventa e tantos anos, estava sentado
 no banco do jardim.
 Estava cabisbaixo, quieto, olhando para as suas m�os.
 Sentei-me ao seu lado, e no seu sil�ncio nem notou
 a minha presen�a.
 O tempo passava...
 Querendo saber se ele estava bem lhe perguntei como se sentia.
 Levantou sua cabe�a, olhou para mim e sorriu.
 -Estou bem, respondeu.
 E me fez uma pergunta:
-Alguma vez j� olhaste as tuas m�os? Quero dizer, realmente
 olhou para elas?
 Fiquei calada pela surpresa daquela pergunta, e ele continuou:
-Pare e pense um momento sobre como tuas m�os tem te servido
 atrav�s dos anos...
 Estas m�os, ainda enrugadas, secas e d�beis,
 tem sido as ferramentas que usei durante toda a minha vida para
 alcan�ar, pegar e envolver. Elas puseram comida em minha boca
 e roupa em meu corpo.
 Quando crian�a, minha m�e me ensinou a junta-las em ora��o.
 Elas amarraram os cadar�os dos meus sapatos e me ajudaram
 a cal�ar as minhas botas. Estiveram sujas, esfoladas, �speras,
 entrela�adas e dobradas...
 Foram decoradas com uma alian�a e mostraram ao mundo que
 estava casado e que amava algu�m muito especial.
 Estas m�os tem as marcas de onde estive e a dureza da minha vida.
 Mas, o mais importante, � que s�o estas m�os que Deus tomar�
 nas Suas quando me levar � Sua presen�a...

 Desde ent�o, depois daquela tarde nunca mais vi minhas m�os
 da mesma maneira."

_autor desconhecido_

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