Tudo ï¿½ inexplicï¿½vel e desconhecido, mergulhar nisto dï¿½ medo.

Uma vez, me perguntaram porque eu falo tanto a ponto de fazer os outros cansarem da minha voz. Eu pensei sobre aquilo e respondi sorrindo que eu gostava de falar, de me comunicar. Menti. Por dentro, eu estava repleta de lï¿½grimas e sussurrava que eu nï¿½o gostava de falar, nï¿½o queria, por mim, ficaria calada o mï¿½ximo possï¿½vel, mas eu tinha medo. Muito medo. Ainda tenho esse medo. Medo de ser abandonada, de ficar sozinha, de perder todos aqueles que estï¿½o em volta. As minhas palavras sinceras se encontram no meu coraï¿½ï¿½o, as que eu falo, sï¿½o apenas junï¿½ï¿½es de silabas vazias, sem significado nenhum. Eu tagarelo sobre o que aconteceu a anos, por saudade. Eu reconto histï¿½rias porque desejo revivï¿½-las. Eu conto casos alheios por desejar ter participados deles. Eu pensava que alguï¿½m se interessa pela minha vida, mas eu sei que nï¿½o ï¿½ assim. Ninguï¿½m vï¿½ a hora de eu calar essa minha boca. Eu nï¿½o vejo a hora.ï¿½