trate de ser feliz !

Estava vivendo ï¿½ base de cafeï¿½na nos ï¿½ltimos dias. E de tudo que o fosse mantï¿½-la acordada por um bom tempo. Nï¿½o suportava mais tentar dormir e nï¿½o conseguir. Precisava de algo menos fï¿½til para justificar a sua insï¿½nia. Qualquer coisa mais ï¿½til do que um amor cheio de marcas e feridas. Nï¿½o dormiria de qualquer jeito mesmoï¿½ Tinha comprado seis fardos de coca-cola pra deixar em cima da mesa, quinze pacotes de cafï¿½. Nï¿½o comia. Sï¿½ bebia qualquer coisa que nï¿½o tirasse sua lucidez. Porque apesar de tudo, ela nï¿½o queria esquecer. Apesar de tudo ela queria continuar lï¿½cida, se lembrando de tudo, relembrando, e de novoï¿½ E mais uma vez. Nï¿½o tinha ninguï¿½m. Recebia o desprezo e o devolvia de forma pior. Quase nï¿½o chorava, mas sabia o quanto aquilo doï¿½a. Se perguntava o tempo todo por quï¿½ nï¿½o podia dar certo, se perguntava por quï¿½ tudo nï¿½o podia voltar a ser como antes. Por quï¿½ havia abandonado suas doses de tequila por um copo de coca-cola, uma dose de vodka por um copinho de cafï¿½. Masoquismo? Ou talvez apenas a vontade passar a noite em claro, olhando para as estrelas de madrugada, da forma em que elas mais lembravam-no de tudo. Da forma em que elas chegavam a inspirï¿½-la na melhor forma de conquistar, ou reconquistar aquele alguï¿½m que havia perdido. E duvidava da perda. Duvidava, na verdade, de que um dia teve. Gostava de sentir o cafï¿½ fervendo queimando seus lï¿½bios. E de parar a xï¿½cara enquanto o sentia esfriar. Sï¿½ pra simular o que havia acontecido. Havia esfriado. Sï¿½ usava camisetas regatas com um samba-canï¿½ï¿½o, em pleno inverno. Queria sentir o frio. Sï¿½ pra simular mais uma vez, e outraï¿½ E de novo. Nï¿½o parava de pensar em tudo sequer por um segundo, e mesmo estando perturbada, forï¿½ava vez ou outra os pensamentos a voltarem. Sï¿½ pra tentar entender um pouco melhor. Era sï¿½ uma garota masoquista. Ou Mulher. Era sï¿½ alguï¿½m querendo sentir a dor. Era sï¿½ alguï¿½m louco gritando para a dor explicar o que estava acontecendo. Mas nem mil noites em claro seriam capazes de lhe fazer entender tudo o que sentia. E nem mil noites em claro tirariam aquele sentimento de dentro dela.