Depois
Nem a coluna truncada:
Vento.
Vento escorrendo cores.
Cor dos poentes nas vidra�as.
Cor das tristes madrugadas.
Cor da boca...
Cor das tran�as...
Ah,
Das tran�as avoando loucas
Sob sonoras arcadas...
Cor dos olhos...
Cor das saias
Rodadas...
E a concha branca da orelha
Na imensa praia
Do tempo.
Mario Quintana
→.●๋♫ ک�l ♫●.←
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